YA ES TARDE

Amada, de tanto esperarte,

el poema también ha sufrido  

no sabía vivir sin amarte,

de tanta angustia se ha ido.

Los versos marchitos por la pena, 

se llevaron inermes el viento;

soportaron tu injusta condena,

vaciada de todo sentimiento.

Tus besos, caricias y gemidos

que ayer inspiraban los versos,

se volvieron de pronto esquivos.

Se fueron también tus embelesos.

¿Y tú?, todavía impasible,

ni la muerte del poema te duele;

entiende, ha sido horrible.

¡Inerte! ya nada te conduele.

Avanza con calma el cortejo,

en silencio se lleva tu poema,

los poetas están en trastejo

la muerte del poema es extrema.

Dolió, no viniste al entierro, 

y tu poema se fue sin consuelo;

al amor lo mataste por yerro, 

sufrió y agonizó con desvelo.

Ahora volviste, ya es tarde,

ya no eres la musa amada;

y en ti, la pasión ya ni arde, 

es otra la musa adorada.

(Carlos Rafael)